Luto Indesejado.

As palavras

São como um cristal,As palavras.Algumas, um punhal,Um incêndio.Outras,Orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.Inseguras navegam:Barcos ou beijos,As àguas estremecem.
Desamparadas, inocentes,Leves.Tecidas são de luzE são a noite.E mesmo pálidasVerdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta? QuemAs recolhe, assim,Cruéis, desfeitas,Nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade